In quel di Sorrento;
mentre il sole sorge a est,
profumo di limoni su alberi secolari;
irti su passioni invecchiate,
pose da mani sapienti;
nell’incalzar di un tempo ormai andato.
Canti di maestri a mezzo servizio,
si mescolano in vicoli d’artisti;
dove folle di forestieri erranti,
posano sguardi su luminosi e profumati bazar.
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